Transições

Algumas coisas são como são.

Os carros não param nas avenidas,

tanta gente anda nas ruas,

nascem, vivem e morrem.

Madalena seca as mãos no avental, olha o vazio, pensa.

E eu nem sei porque eu falei nessa Madalena!

Quem seria Madalena?

Quem seria eu?

Serei eu como sou eu?

O tempo passa e de que serve tudo isso? É como é! Não serve, apenas é!

Outros caminhos não são, são apenas passagem. Mudam, transformam,

vivem a metamorfose do seu des-ser.

Mas, e o que pensei antes? As coisas são como são - é verdade.

É como é?

Ou é como será? Ou já será como foi?

Como se tudo fosse um único sendo? Sim, uma verdade.

Eu estou sendo a mim.

Não há como não ser senão à mim, em sendo eu.

Eu fui, eu sou, eu serei como tive ou terei de ser.

Tudo isso já existe em mim dentro desse movimento - o tempo essa dimensão de ser fluxo.

Assim como esta tal da Madalena, que nunca vi.

Sujou e depois lava as mãos e as guarda no bolso do avental.

Eu também lavo as minhas, pois se também as sujo.

Tudo será perdão, pois muda, flui.

Tudo será o que sempre foi - transição, mudança,

o não ser, que já sendo, é o que será, o que já existe desde o ínicio.

E o tempo é assim - é como é -não existe mais, passa.

Somos tudo isso.

Já passou.

Nada, tudo, como antes.