quarta-feira, 26 de maio de 2010

Alô!



                                                                                                       foto de Lisette Model


sorrir

é tão fácil falar - sorrir

mas tudo tem a sua hora

falar também

porém, é isso o que eu não encontro agora 

penso em silêncio

nada parece soar adequado, nem o meu sentir seria - poderia se dizer

nada que eu aqui pudesse julgar como sendo totalmente perfeito ou

exatamente aconselhável, justo, pois, falar, sorrir, ou calar-me

totalmente, nesse momento, em que me permito a reflexão, eu

entenderia como um comportamento exagerado


quisera ter a medida certa em que tudo se equilibra com

esmêro, lado à lado, e nem uma gota se derrama, nem no meu

oceano imaginário contido, por milagre, dentro de um cálice

sagrado, equilibrado na ponta de um bastão vacilante em

minha mente
            
                                                                                                                                                                              foto de Inta Ruka



é tão fácil transbordar, perder o controle, desorganizar-se

como ter o juízo que se demanda?

ser apropriado, justo, o não complicado

mas, ainda, quão difícil se torna julgar isso

se nada que julgo transmitirá também toda a verdade

quem me poderá dizer isto?

ou o que é isto?

quem me traçará o desenho da minha própria realidade?

                                                                                                                                                   foto de Hugo Rostev


por dentro sou carne que amasso

renego

retalho

desejos que refuto

mãos que tremem

embaralho

cérebro que pensa

pés trocados, equívocos, enganos,desmedidas

como julgar o que está lá fora?


                                                                        foto de Lothar Mendes e Clara Bow



há complexidade em qualquer caminho ou gesto combinado

a perturbação terrível do trânsito que é por dentro do meu

corpo, um túnel repleto, congestionado, com buzinas histéricas

a reverberar sem juízo pelas paredes de concreto, com os

guardas de trânsito apitando em minha cabeça embaralhada

neurônios entupidos


                                                                                                            
                                                                                                                                                                                     foto de Meatyard



se não quero nada para mim agora, tudo à frente ali, já é mentira

arrependimento, paixão, desespero - qual comportamento ou

julgamento pode ser o meu? ou mesmo, como pode ser negado

de que também esse não o seja?


e pra que meu?

o quê, se nunca foi ou poderá ser , se nem eu próprio tomei

conta de mim?


terra abandonada, perdida, despovoada

não me possuo, só risco pontos, paisagem sem traços

sou um continente desconhecido

território sem dono

selva terrível

lago parado

ou tormentoso

riacho doce

e medo, medo à cada passo

                                                                                                                               
                                                                                                                                                                                             foto de Chen


enlouqueço a cada descanso porque perco a vista

amanso a fúria de saber que sou aquele que está cego

por não saber onde estou 

o que não arrisca sair dali

não tenta ir sem arriscar e ir tateando no escuro o significado

do - quem eu sou?

digo apenas palavras tolas, ou escondo meu precipício

distraindo os olhos desavisados

quando sorrio simpático

feliz

e digo, cumprimentando, o que talvez seja tão fácil para

os outros

um simples

Alô!





e aí, percebo que entendi a solução

que é simplesmente me abrir e não dificultar

dar um primeiro passo, percebendo que eu quero que

seja assim

apenas feliz

e sorrir!
                                                                                                           
                                                                                                                foto de Robert Doisneau- Paris 1936





Eu não sei o que é ser poeta

                                                                                                   foto de Parke Harrison



pó é, tá

é pó, tá!

tá é pó

pó é pó, tá!

só pó, pó, pó...poeta!


pois, eu não sei o que é ser poeta

se tiver que assim

de mostrar estrelas quase quasar

de ser telescópios pra dentro
                                
                                  dos neurônios
                                
                                  de redemoinhos no tempo
                                
                                  do ser


se tiver que ser uma noite em rotação

                                     uma corda esticada

                                    que vem ainda de mais além

                                    de um carinho rejeitado
                                  
                                    ou quase
                                  
                                    da consciência de um pecado
                                 
                                    ou quase
                                
                                    da iminência da morte
                              
                                    ou quase
                            
                                   das feras que rondam à noite
                          
                                   ou quase
                         
                                   ou quase aquele dia
                        
                                  que me jogaste uma flor
                      
                                  de uma varanda quente de Benghazi


pode ser que seja aquele que por dentro se avessa

e traz à gente

os dois lados de uma dor descontínua

acomodada

ou só dormente
                    
                      e descabida
                    
                      cravada
                    
                       e esquecida
                     
                       tida
                     
                       ou só protegida



se tiver que vestir um muro

                             com seu sangue

                             bem azul de poeta

                             espelho de sua meta

                             ou desvio apaixonado

                             desta invivência

                             desta jungle absurda

                             inquieta e doente


e aí tenha que equilibrar tudo

neste duro azul, tão azul

que prosseguirá adiante

prá cima

sem ter colher

das almas dízimo

ou um sorriso desengraçado

                      dormente

                      um mínimo

                      uma semente


veja bem o que é ser poeta

sei lá, sei não

somos como tudo e todos - pó

viemos do pó e voltamos ao pó

portanto

tome cuidado se precavenha

do destino, da definição

porque se existem estradas azuis e longas

e é você quem as pinta, intui

escreve

para que homens delas esperem

                                   seu broto

                                   sua felicidade

                                   the heaven

                                   aqui ou não


ou que para todos esses homens

                            que não pedem

                            para nelas andarem

                            para elas olharem

                            nem por capricho, desleixo

                                                        ou curiosidade



                            se por elas batem um pouco de sol

                            ou mesmo se já é muito tarde

                            e foi-se ali a felicidade

                            saibam o porque

                            e talvez

                            ser o que é poeta

                          
ou talvez até eu aí perceba melhor isso

ou mesmo o que é ser

um guardachuva

ou um armário

                     pois, se abrimos um

                     para nos isolarmos

                     das diluências

                     e depois de usado

                     o guardamos no outro


é apenas para que não vejam

 por ele

que não é só em nós

que os olhos tem-se molhado.