sábado, 29 de maio de 2010

Caixa de Pandora

                                                                                                                                                                          foto de Parke Harrison



a razão agora tudo devora

somos nossos ditos carcereiros tanto como tristes e frios prisioneiros

pois a mente levanta mil paredes

a nossa própria caixa da Pandora



                                                                                                                                        

se a razão é humana

a emoção e o afeto

são nossos frutos, fetos

onde nossa esperança mora


                                                                                                                                                                         Tears - foto de Man Ray


a paixão é do desejo

a sua cria insana

o filho que vive inquieto

grita e esperneia

e chora

chora

chora

                                                                                                    
                                                                                                                                                                       O Pensador de Rodin



o que faz o homem construir um mundo de máquinas

e admirar apenas a teoria

as regras?


                                                                                            
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        
                                                                                                                                                     foto de Yasuhiro Ishimoto


somos os monstros que criamos

quando o que pensas, o que imaginas

e raciocina uma certeza que faz crer, acreditar

e então fazes com que exista

até o que não existe

tranca a sua mente numa fria lacuna

e se conforta numa mesma rotina




ou, por outro lado, descobres a perfeição de uma beleza

que a matemática e a geometria endossam em uma harmonia

em que não há erro, enganos

é tudo simétrico, tudo fórmula, números

até o caos é simples economia


                                                                                                                                             foto de Mark Parke-Harrison


mas podemos pensar exclusivamente?


e o sentir?

negas?

                                                                                 foto de Sieges



as lágrimas estão fora de moda

                         e todo amor

                         é piegas!









quarta-feira, 26 de maio de 2010

Alô!



                                                                                                       foto de Lisette Model


sorrir

é tão fácil falar - sorrir

mas tudo tem a sua hora

falar também

porém, é isso o que eu não encontro agora 

penso em silêncio

nada parece soar adequado, nem o meu sentir seria - poderia se dizer

nada que eu aqui pudesse julgar como sendo totalmente perfeito ou

exatamente aconselhável, justo, pois, falar, sorrir, ou calar-me

totalmente, nesse momento, em que me permito a reflexão, eu

entenderia como um comportamento exagerado


quisera ter a medida certa em que tudo se equilibra com

esmêro, lado à lado, e nem uma gota se derrama, nem no meu

oceano imaginário contido, por milagre, dentro de um cálice

sagrado, equilibrado na ponta de um bastão vacilante em

minha mente
            
                                                                                                                                                                              foto de Inta Ruka



é tão fácil transbordar, perder o controle, desorganizar-se

como ter o juízo que se demanda?

ser apropriado, justo, o não complicado

mas, ainda, quão difícil se torna julgar isso

se nada que julgo transmitirá também toda a verdade

quem me poderá dizer isto?

ou o que é isto?

quem me traçará o desenho da minha própria realidade?

                                                                                                                                                   foto de Hugo Rostev


por dentro sou carne que amasso

renego

retalho

desejos que refuto

mãos que tremem

embaralho

cérebro que pensa

pés trocados, equívocos, enganos,desmedidas

como julgar o que está lá fora?


                                                                        foto de Lothar Mendes e Clara Bow



há complexidade em qualquer caminho ou gesto combinado

a perturbação terrível do trânsito que é por dentro do meu

corpo, um túnel repleto, congestionado, com buzinas histéricas

a reverberar sem juízo pelas paredes de concreto, com os

guardas de trânsito apitando em minha cabeça embaralhada

neurônios entupidos


                                                                                                            
                                                                                                                                                                                     foto de Meatyard



se não quero nada para mim agora, tudo à frente ali, já é mentira

arrependimento, paixão, desespero - qual comportamento ou

julgamento pode ser o meu? ou mesmo, como pode ser negado

de que também esse não o seja?


e pra que meu?

o quê, se nunca foi ou poderá ser , se nem eu próprio tomei

conta de mim?


terra abandonada, perdida, despovoada

não me possuo, só risco pontos, paisagem sem traços

sou um continente desconhecido

território sem dono

selva terrível

lago parado

ou tormentoso

riacho doce

e medo, medo à cada passo

                                                                                                                               
                                                                                                                                                                                             foto de Chen


enlouqueço a cada descanso porque perco a vista

amanso a fúria de saber que sou aquele que está cego

por não saber onde estou 

o que não arrisca sair dali

não tenta ir sem arriscar e ir tateando no escuro o significado

do - quem eu sou?

digo apenas palavras tolas, ou escondo meu precipício

distraindo os olhos desavisados

quando sorrio simpático

feliz

e digo, cumprimentando, o que talvez seja tão fácil para

os outros

um simples

Alô!





e aí, percebo que entendi a solução

que é simplesmente me abrir e não dificultar

dar um primeiro passo, percebendo que eu quero que

seja assim

apenas feliz

e sorrir!
                                                                                                           
                                                                                                                foto de Robert Doisneau- Paris 1936





Eu não sei o que é ser poeta

                                                                                                   foto de Parke Harrison



pó é, tá

é pó, tá!

tá é pó

pó é pó, tá!

só pó, pó, pó...poeta!


pois, eu não sei o que é ser poeta

se tiver que assim

de mostrar estrelas quase quasar

de ser telescópios pra dentro
                                
                                  dos neurônios
                                
                                  de redemoinhos no tempo
                                
                                  do ser


se tiver que ser uma noite em rotação

                                     uma corda esticada

                                    que vem ainda de mais além

                                    de um carinho rejeitado
                                  
                                    ou quase
                                  
                                    da consciência de um pecado
                                 
                                    ou quase
                                
                                    da iminência da morte
                              
                                    ou quase
                            
                                   das feras que rondam à noite
                          
                                   ou quase
                         
                                   ou quase aquele dia
                        
                                  que me jogaste uma flor
                      
                                  de uma varanda quente de Benghazi


pode ser que seja aquele que por dentro se avessa

e traz à gente

os dois lados de uma dor descontínua

acomodada

ou só dormente
                    
                      e descabida
                    
                      cravada
                    
                       e esquecida
                     
                       tida
                     
                       ou só protegida



se tiver que vestir um muro

                             com seu sangue

                             bem azul de poeta

                             espelho de sua meta

                             ou desvio apaixonado

                             desta invivência

                             desta jungle absurda

                             inquieta e doente


e aí tenha que equilibrar tudo

neste duro azul, tão azul

que prosseguirá adiante

prá cima

sem ter colher

das almas dízimo

ou um sorriso desengraçado

                      dormente

                      um mínimo

                      uma semente


veja bem o que é ser poeta

sei lá, sei não

somos como tudo e todos - pó

viemos do pó e voltamos ao pó

portanto

tome cuidado se precavenha

do destino, da definição

porque se existem estradas azuis e longas

e é você quem as pinta, intui

escreve

para que homens delas esperem

                                   seu broto

                                   sua felicidade

                                   the heaven

                                   aqui ou não


ou que para todos esses homens

                            que não pedem

                            para nelas andarem

                            para elas olharem

                            nem por capricho, desleixo

                                                        ou curiosidade



                            se por elas batem um pouco de sol

                            ou mesmo se já é muito tarde

                            e foi-se ali a felicidade

                            saibam o porque

                            e talvez

                            ser o que é poeta

                          
ou talvez até eu aí perceba melhor isso

ou mesmo o que é ser

um guardachuva

ou um armário

                     pois, se abrimos um

                     para nos isolarmos

                     das diluências

                     e depois de usado

                     o guardamos no outro


é apenas para que não vejam

 por ele

que não é só em nós

que os olhos tem-se molhado.






terça-feira, 25 de maio de 2010

O paraíso dos passarinhos




Um pássaro caiu morto

e não se levanta

diante de minha casa iluminada

mas sua alma ainda canta

e me acorda de madrugada





O paraíso dos passarinhos

é feliz como um recreio de crianças

que brincam sem saber da vida nada

às vezes, entramos neles sozinhos

dormindo

ou pensando como se alcança

um pedaço de torta

numa janela abandonada




Assim

permanecemos enlevados

até que num instante

desaparece


Na vida

como a gente sabe

tudo acontece

e queremos ter tudo

sempre que for desejado




porém, se algo falha

e a torta cai no chão

os passáros ficam alegres

com as migalhas


a gente não

a gente se perde em nuvens

e depois esquece

inventamos um sentido

que nos conforta

quando a vida nos diz não

ou inventamos outra janela

com outra torta mais à mão




domingo, 23 de maio de 2010

A selva, a selva, a selva II

                                                                                                                                        foto de Lucie &Camp Simon



depois de longa jornada, campos lisos e vagos

a noite é calma e pensamos que ali é o esteio

o repouso enfim, que a viagem é finda


as estradas - o passado, o pior já fora


o selvagem chamado da aflição, fim do nosso

animal entranhado na herança inocente de

nossos pais, finalmente está perdida no tempo 

no esquecimento

um eco na distância

tudo apagado pra mim

                                                                                                                                                       foto de Arsenault


depois de arrasada a selva -  civilização

interpõe-se clarão e ordem


pois, eis que então percebemos a cidade onde estamos

temos a impressão que agora podemos, ou melhor

que tudo podemos


há paz, um suporte - segurança do método, da organização

nossas cabeças se recostam em encostos macios

um vento sopra - o vento da ilusão


pois, a selva não seria a selva se não fosse indomável

incontrolável violência

eterna

inescrutável

e traiçoeira

                                                                               foto de Dolors


e neste mundo, nós somos, pois, o seu adubo

seu alimento

de sua fronteira verde e medonha, das ambições sangrentas

de seus dedos-galhos

suas florações são alimentos de poder

abraços do terror e da violência, seus caminhos perdidos

entre palavras e calor úmido, as cidades perdidas, nossos

corpos entre plantas famintas e ganância, tesouros imaginários

entre monstros, feras, insetos, perdições e seus pusilâmines e

rastejantes seres famintos - ali novamente seu mundo perdido e crú




                                                                                  foto de Daniel Gustav Crame


para a natureza pura e imaginária

apenas desejos de sobrevivência e beleza

renascerão entre nossos sonhos

que é o que estará ali desde então

e oculta ainda

a selva

a selva

a selva

                                                                                                                                       foto de Daniel Gustav Crame


nem má , nem boa

mas é o que nos leva à inocência, à ignorância

apenas quem sobrevive lá, vê a origem

a selva

a selva

a selva
                                
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         foto de Wynn Bullock


o rude cimento de nossas emoções

quem nos tenta entre torpor e macio calor?

as traições tem garras impiedosas - o inesperado
                                                      o cruel
                                               
                                                      o poder
                                               
                                                      o sem esperança
                                               
                                                      o desespero
                                               
                                                      o sem escrúpulo
                                               
                                                      o onde está meu Deus?
                                               
                                                      o por favor te imploro
                                               
                                                      e me guia
                                               
                                                      e me diz
                                               
                                                       e me explica
                                                     
                                                       e me ilumina

                         
                                                                                           foto de Heyits Garret
                              

                                                  porque à frente a escura
                                                         
                                                                             insana
                                                           
                                                                             ameaçadora
                                                                              
                                                                             a impiedosa
                                                                              
                                                                             indiferente
                                                                              
                                                                             a urbana selva

continua a brotar sempre, atrás de cada pensamento e ambição de

nossos tolos corações

quase domados


                                                                                          foto de Craig.K.Marble



escuta!

rugidos!

fujamos!

para onde?

                                                                                 foto de Arsenault


o paraíso está aqui 

toda maravilha se esconde entre o sombrio, o negror e as folhas

está entre nós

e a selva

   a selva

   a selva

                                                                                                                        
                                                                                       foto de Daniel Gustav Crame






sábado, 22 de maio de 2010

O viajante

                                                                                                                                   pintura de Salvador Dali


como se a nau deixasse o porto

antes que pudesse chegar lá

a embarcação de mim é o destino torto

o  fim do caminho

o meio

e o ainda sem caminhar


                                                                                                      foto de Jose d'Espinal
                            


tanto é que

de seus loucos passos

fez a linha de sua vida inteira


e da interpretação dos sonhos

pés descalços e o acaso extraviado

a sua meta certeira

                                                                                                foto de Ella Maillart -Kirghiz soviétique-1932


eu

navio

viajante

o além e o porto

somos partes unidas como um só dono de um sentido quão vasto

como incerto o trono

a lógica é selvagem e a ilógica o seu horto

a canhota sua direita

e quando diminuo somo

sem limite o ser, o sim é quase tudo, somos

e o não

se encolhe, cala, cai vencido, quase morto

e o que resta da tempestade é nuvem, brisa, cheiro

ou só um simples enlêvo

absorto


                                                                             foto de Jean Marie Auradon
     






quarta-feira, 19 de maio de 2010

o que tanto admira?




                                                                                                                                 foto do Himalaya- Cachemira



o que tanto admira

que de teu poço escuro

ascende

e de si retira

o que há de vão e impuro

e faz ser o que inexiste ou imaturo

a certeza de acerto

um paraíso acima de cachemira?



pode o mar bramir

que não te importa

porque estás além da fúria

e do que possa existir

seja espanto ou injúria?



será verdade que possa ir

até esse estar perfeito

sem temor ou sem negruras?

                                                                                                                                                          foto de Dod Ojin Ming


se o insano

de nós o real aparta

ou a felicidade pra mim insegura

também deste mundo nos descarta

será melhor viver nas alturas

enquanto aqui a aflição se farta?


ou será melhor colocar asas na bravura

e seguir reto até o que nos afronta

e ver quem de si pode tomar conta?

                                                                                                                                           foto de Parke Harrison


ah! isso também é o que admiras?

tantas reviravoltas à imaginar

imaginar

imaginar

e o que está logo à frente

o que nunca vira

é a prova de que ser

o que possa realizar

é o que procura

se deixa de ser mentira

se ali se materializar

                                                                                                                                                                    foto de Doisneau



então, tudo surge

e aí está a maravilha

até onde se possa pensar

tirar de si

para haver nessa beleza

o que nunca existira

as montanhas mais altas

e o que nem se pudera pensar

ou nunca vira
                                                                                                                              foto do Himalaya


pois, de si, criara o seu mundo

sem pensar no que lhe espanta

aceitando o que lhe vem como fonte clara

que só existe porque o vê por dentro, em seu mais profundo

que ali está e sempre existiu como o inexplicável

que sem palavras se entende

como o além que trazemos por dentro

que nos surge quando sabemos

que nós o trazemos sempre

para que surja quando percebemos

que desde sempre estivemos juntos

porque o que se inventa somos nós mesmos

ali luzindo como um milagre que se cumprira

porque é dali que construimos

o que fomos

o que somos 

o que seremos

e todo nosso mundo

                                                                                                      Picasso e Braque- pintura de Mark Tansey

Perceber é sentir?

                                                                                                                           foto de Dobrowner


não há rigor

que agora mude

a concretude do sentir

que há tempos me ilude


pode o porvir da gente ser percebido

por quem o mundo imagina à sua frente?


digo que não imagino

mas que percebo

e se, então, percebo o sentir

o que me destina? o existir?

                                                                             foto de André Kértezs


a vida é o firmamento

em que o que vem mora

se há o azul e calor, há sol

se nuvens espumam essa aurora

pode chover onde estou


mas o destino é a nossa história

esse céu que muda, já me enganou

mas não é isento, por ora

pois, o que sentimos o transforma

como o que se imagina do lado de fora


por isso, se sentir

que percebo formar-se, à distância, claridade

entendo que se faça a luz mais cedo

talvez isto já seja uma oportunidade

de saber que o dia não se demora

e saber que, graças

viver já é uma vitória

                                                                                                                     foto de Parke Harrison








segunda-feira, 17 de maio de 2010

O amanhã




meu corpo é o estranho

é lava derretida

é fundida entranha

fluxo em brasa que escorre e me leva ao que não é mais

pois, o que há, se distancia para sempre da emoção

desta parte, em que o inexplicável ganha

                                                                                                      foto de Pruszkwoski


o não entender não é possível aqui

o perceber-se se ignora, não interessa a trama

não há mais tempo, o futuro talvez seja hoje só fria fumaça

nada mais é e será para sentir

é a razão de gelo que o momento apanha e abraça

                                   cena de Seven Golden Man Out to Conquer the Space  



tudo é capital, impaciência, intolerância de planos

informática, webs, perdas e danos

é o fim da guerra, o já, a glória e a derrota do ser humano

alejado sem mãos, nada faz, só teknica

o que se sente não traz lucros, é por onde a razão se dana, se engana


                                                                                      cena de Metropolis de Fritz Lang


amanhã, o que é sensível será a presa da aranha

como um inútil inseto preso à vertigem da velocidade

à envolvente teia do agora, do imediato, da superfície

desigual e nunca eterna que lhe atrai, por renda imensa

publicidade bem feita e genialmente arquitetada

o chamariz necessário que lhe seduz

a apanha

a chama

à armadilha da besta maquiavélica, que espreita

pronta ao salto fatal, em torpe emboscada

                                                                                                                                foto da aranha mecânica japonesa


a armadilha está pronta, a arapuca está montada

pode ser delicioso prato de hoje pra uma gula inusitada

o aracnídeo ri e comemora, tem fome e a presa distraída, enroscada

                                                                                                  cena de The Mini Man


mas o tempo, sua tola, é rio fervente

que não traz dó, nem piedade

a natureza é uma máquina inclemente que não chora

são as suas chamas, as labaredas

que com prazer e inebriada gula aos dois distraídos e indefesos seres

tanto presa, como predador à que os seus tentáculos arreganha

que ela, por fim, engloba e gulosamente devora

e por fim nada resta

e também o fogo se apaga

e esse é o fim de nossa história