Pingos

                Somos
                como um pingo de chuva.
                Sim, grandes
                como um pingo que cai.
                             
                A vida,em seu percurso,
                é como esse pingo também.
                Isso me estarrece
                um vaporzinho de nada
                que se condensa
                e se precipita até lá em baixo.

                 E, às vezes,
                 fica dependurada nos gravetos
                 pelo sereno, nas folhas,
                 uma ilusão de umidade
                 que vem de algum lugar
                 e se equilibra.

                 Cresce um pouco,
                 se ainda chove,
                 se acumula
                 orgulhoso de sua condição
                 de artista em silêncio
                 que talvez não seja orgulho,
                 mas consciência de seu destino
                 ou, com certeza,
                 da inocência
                 da pureza cristalina
                 pronta para o sacrifício.

                 Toma coragem e plim.
                 Lá se foi a se espatifar
                 no chão, a matar a sede
                 do mundo com seu nada.

 
           

           
                O céu não se lamenta
                e prepara já,
                lá no alto, outra
                a lhe ocupar o lugar.

                 Faz o eterno
                 o efêmero,
                 e o lança, vai,
                 desafia o abismo.
                 É.

O que...

                                          o que há em mim
                                          que não é dúvida?
                                          o que há em mim
                                          que não passa?
                                          o que há em mim
                                          que não sou eu?

suspiro e me questiono
diante do cataclismo
tenho defronte o desperto e o sono
o abismo, o puro e o desejo
mas que não é tudo que vejo
e hesito, não me domo

me confundo no labirinto
se o que era luz era razão
se o que era o insano, sombra
se o que era o claro em mim, névoa turva
e me escondo em incomoda soma

só a Verdade existe
o Nada não é
nunca foi ou será
é Ausência
é mentira
o que não existe
                                              o que está de mim perdido
                                              por tantas portas do esquecido?
                                              surgirá aqui de novo
                                              à risco, o ressurgido?
                                              crio, me procuro
                                               até não mais ser
                                              o que há em mim
                                              que não é nascer por mim?

acima, as belas trevas
não são negras
cintilam e me olham
desenham tanto mistério
não são trevas
ali o Que que nos fez também está
transsomos
não há fim
só movimento
transformação
caminho
vamos!

Silêncio ( para Clarice Lispector )

                                                                                                  

 

Confissão