Pingos

                Somos
                como um pingo de chuva.
                Sim, grandes
                como um pingo que cai.
                             
                A vida,em seu percurso,
                é como esse pingo também.
                Isso me estarrece
                um vaporzinho de nada
                que se condensa
                e se precipita até lá em baixo.

                 E, às vezes,
                 fica dependurada nos gravetos
                 pelo sereno, nas folhas,
                 uma ilusão de umidade
                 que vem de algum lugar
                 e se equilibra.

                 Cresce um pouco,
                 se ainda chove,
                 se acumula
                 orgulhoso de sua condição
                 de artista em silêncio
                 que talvez não seja orgulho,
                 mas consciência de seu destino
                 ou, com certeza,
                 da inocência
                 da pureza cristalina
                 pronta para o sacrifício.

                 Toma coragem e plim.
                 Lá se foi a se espatifar
                 no chão, a matar a sede
                 do mundo com seu nada.

 
           

           
                O céu não se lamenta
                e prepara já,
                lá no alto, outra
                a lhe ocupar o lugar.

                 Faz o eterno
                 o efêmero,
                 e o lança, vai,
                 desafia o abismo.
                 É.