terça-feira, 25 de maio de 2010

O paraíso dos passarinhos




Um pássaro caiu morto

e não se levanta

diante de minha casa iluminada

mas sua alma ainda canta

e me acorda de madrugada





O paraíso dos passarinhos

é feliz como um recreio de crianças

que brincam sem saber da vida nada

às vezes, entramos neles sozinhos

dormindo

ou pensando como se alcança

um pedaço de torta

numa janela abandonada




Assim

permanecemos enlevados

até que num instante

desaparece


Na vida

como a gente sabe

tudo acontece

e queremos ter tudo

sempre que for desejado




porém, se algo falha

e a torta cai no chão

os passáros ficam alegres

com as migalhas


a gente não

a gente se perde em nuvens

e depois esquece

inventamos um sentido

que nos conforta

quando a vida nos diz não

ou inventamos outra janela

com outra torta mais à mão




domingo, 23 de maio de 2010

A selva, a selva, a selva II

                                                                                                                                        foto de Lucie &Camp Simon



depois de longa jornada, campos lisos e vagos

a noite é calma e pensamos que ali é o esteio

o repouso enfim, que a viagem é finda


as estradas - o passado, o pior já fora


o selvagem chamado da aflição, fim do nosso

animal entranhado na herança inocente de

nossos pais, finalmente está perdida no tempo 

no esquecimento

um eco na distância

tudo apagado pra mim

                                                                                                                                                       foto de Arsenault


depois de arrasada a selva -  civilização

interpõe-se clarão e ordem


pois, eis que então percebemos a cidade onde estamos

temos a impressão que agora podemos, ou melhor

que tudo podemos


há paz, um suporte - segurança do método, da organização

nossas cabeças se recostam em encostos macios

um vento sopra - o vento da ilusão


pois, a selva não seria a selva se não fosse indomável

incontrolável violência

eterna

inescrutável

e traiçoeira

                                                                               foto de Dolors


e neste mundo, nós somos, pois, o seu adubo

seu alimento

de sua fronteira verde e medonha, das ambições sangrentas

de seus dedos-galhos

suas florações são alimentos de poder

abraços do terror e da violência, seus caminhos perdidos

entre palavras e calor úmido, as cidades perdidas, nossos

corpos entre plantas famintas e ganância, tesouros imaginários

entre monstros, feras, insetos, perdições e seus pusilâmines e

rastejantes seres famintos - ali novamente seu mundo perdido e crú




                                                                                  foto de Daniel Gustav Crame


para a natureza pura e imaginária

apenas desejos de sobrevivência e beleza

renascerão entre nossos sonhos

que é o que estará ali desde então

e oculta ainda

a selva

a selva

a selva

                                                                                                                                       foto de Daniel Gustav Crame


nem má , nem boa

mas é o que nos leva à inocência, à ignorância

apenas quem sobrevive lá, vê a origem

a selva

a selva

a selva
                                
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         foto de Wynn Bullock


o rude cimento de nossas emoções

quem nos tenta entre torpor e macio calor?

as traições tem garras impiedosas - o inesperado
                                                      o cruel
                                               
                                                      o poder
                                               
                                                      o sem esperança
                                               
                                                      o desespero
                                               
                                                      o sem escrúpulo
                                               
                                                      o onde está meu Deus?
                                               
                                                      o por favor te imploro
                                               
                                                      e me guia
                                               
                                                      e me diz
                                               
                                                       e me explica
                                                     
                                                       e me ilumina

                         
                                                                                           foto de Heyits Garret
                              

                                                  porque à frente a escura
                                                         
                                                                             insana
                                                           
                                                                             ameaçadora
                                                                              
                                                                             a impiedosa
                                                                              
                                                                             indiferente
                                                                              
                                                                             a urbana selva

continua a brotar sempre, atrás de cada pensamento e ambição de

nossos tolos corações

quase domados


                                                                                          foto de Craig.K.Marble



escuta!

rugidos!

fujamos!

para onde?

                                                                                 foto de Arsenault


o paraíso está aqui 

toda maravilha se esconde entre o sombrio, o negror e as folhas

está entre nós

e a selva

   a selva

   a selva

                                                                                                                        
                                                                                       foto de Daniel Gustav Crame






sábado, 22 de maio de 2010

O viajante

                                                                                                                                   pintura de Salvador Dali


como se a nau deixasse o porto

antes que pudesse chegar lá

a embarcação de mim é o destino torto

o  fim do caminho

o meio

e o ainda sem caminhar


                                                                                                      foto de Jose d'Espinal
                            


tanto é que

de seus loucos passos

fez a linha de sua vida inteira


e da interpretação dos sonhos

pés descalços e o acaso extraviado

a sua meta certeira

                                                                                                foto de Ella Maillart -Kirghiz soviétique-1932


eu

navio

viajante

o além e o porto

somos partes unidas como um só dono de um sentido quão vasto

como incerto o trono

a lógica é selvagem e a ilógica o seu horto

a canhota sua direita

e quando diminuo somo

sem limite o ser, o sim é quase tudo, somos

e o não

se encolhe, cala, cai vencido, quase morto

e o que resta da tempestade é nuvem, brisa, cheiro

ou só um simples enlêvo

absorto


                                                                             foto de Jean Marie Auradon
     






quarta-feira, 19 de maio de 2010

o que tanto admira?




                                                                                                                                 foto do Himalaya- Cachemira



o que tanto admira

que de teu poço escuro

ascende

e de si retira

o que há de vão e impuro

e faz ser o que inexiste ou imaturo

a certeza de acerto

um paraíso acima de cachemira?



pode o mar bramir

que não te importa

porque estás além da fúria

e do que possa existir

seja espanto ou injúria?



será verdade que possa ir

até esse estar perfeito

sem temor ou sem negruras?

                                                                                                                                                          foto de Dod Ojin Ming


se o insano

de nós o real aparta

ou a felicidade pra mim insegura

também deste mundo nos descarta

será melhor viver nas alturas

enquanto aqui a aflição se farta?


ou será melhor colocar asas na bravura

e seguir reto até o que nos afronta

e ver quem de si pode tomar conta?

                                                                                                                                           foto de Parke Harrison


ah! isso também é o que admiras?

tantas reviravoltas à imaginar

imaginar

imaginar

e o que está logo à frente

o que nunca vira

é a prova de que ser

o que possa realizar

é o que procura

se deixa de ser mentira

se ali se materializar

                                                                                                                                                                    foto de Doisneau



então, tudo surge

e aí está a maravilha

até onde se possa pensar

tirar de si

para haver nessa beleza

o que nunca existira

as montanhas mais altas

e o que nem se pudera pensar

ou nunca vira
                                                                                                                              foto do Himalaya


pois, de si, criara o seu mundo

sem pensar no que lhe espanta

aceitando o que lhe vem como fonte clara

que só existe porque o vê por dentro, em seu mais profundo

que ali está e sempre existiu como o inexplicável

que sem palavras se entende

como o além que trazemos por dentro

que nos surge quando sabemos

que nós o trazemos sempre

para que surja quando percebemos

que desde sempre estivemos juntos

porque o que se inventa somos nós mesmos

ali luzindo como um milagre que se cumprira

porque é dali que construimos

o que fomos

o que somos 

o que seremos

e todo nosso mundo

                                                                                                      Picasso e Braque- pintura de Mark Tansey

Perceber é sentir?

                                                                                                                           foto de Dobrowner


não há rigor

que agora mude

a concretude do sentir

que há tempos me ilude


pode o porvir da gente ser percebido

por quem o mundo imagina à sua frente?


digo que não imagino

mas que percebo

e se, então, percebo o sentir

o que me destina? o existir?

                                                                             foto de André Kértezs


a vida é o firmamento

em que o que vem mora

se há o azul e calor, há sol

se nuvens espumam essa aurora

pode chover onde estou


mas o destino é a nossa história

esse céu que muda, já me enganou

mas não é isento, por ora

pois, o que sentimos o transforma

como o que se imagina do lado de fora


por isso, se sentir

que percebo formar-se, à distância, claridade

entendo que se faça a luz mais cedo

talvez isto já seja uma oportunidade

de saber que o dia não se demora

e saber que, graças

viver já é uma vitória

                                                                                                                     foto de Parke Harrison








segunda-feira, 17 de maio de 2010

O amanhã




meu corpo é o estranho

é lava derretida

é fundida entranha

fluxo em brasa que escorre e me leva ao que não é mais

pois, o que há, se distancia para sempre da emoção

desta parte, em que o inexplicável ganha

                                                                                                      foto de Pruszkwoski


o não entender não é possível aqui

o perceber-se se ignora, não interessa a trama

não há mais tempo, o futuro talvez seja hoje só fria fumaça

nada mais é e será para sentir

é a razão de gelo que o momento apanha e abraça

                                   cena de Seven Golden Man Out to Conquer the Space  



tudo é capital, impaciência, intolerância de planos

informática, webs, perdas e danos

é o fim da guerra, o já, a glória e a derrota do ser humano

alejado sem mãos, nada faz, só teknica

o que se sente não traz lucros, é por onde a razão se dana, se engana


                                                                                      cena de Metropolis de Fritz Lang


amanhã, o que é sensível será a presa da aranha

como um inútil inseto preso à vertigem da velocidade

à envolvente teia do agora, do imediato, da superfície

desigual e nunca eterna que lhe atrai, por renda imensa

publicidade bem feita e genialmente arquitetada

o chamariz necessário que lhe seduz

a apanha

a chama

à armadilha da besta maquiavélica, que espreita

pronta ao salto fatal, em torpe emboscada

                                                                                                                                foto da aranha mecânica japonesa


a armadilha está pronta, a arapuca está montada

pode ser delicioso prato de hoje pra uma gula inusitada

o aracnídeo ri e comemora, tem fome e a presa distraída, enroscada

                                                                                                  cena de The Mini Man


mas o tempo, sua tola, é rio fervente

que não traz dó, nem piedade

a natureza é uma máquina inclemente que não chora

são as suas chamas, as labaredas

que com prazer e inebriada gula aos dois distraídos e indefesos seres

tanto presa, como predador à que os seus tentáculos arreganha

que ela, por fim, engloba e gulosamente devora

e por fim nada resta

e também o fogo se apaga

e esse é o fim de nossa história


                                                                                              

domingo, 16 de maio de 2010

Poesia de um olho só

                                                                                                                                        foto de Bill Brandt




ah, se soubesse ver como sei escutar

porque, quando escuto, sei o que ecoa

e que é ali, dentro de mim

que o som se refrata, se multiplica, vem se buscar

que ali vibra

reflete

reluta

mas consola

organiza

harmoniza

perdoa

                                                                                                                           foto - autoretrato de Brassai
                                                                        


quando olho sei que não só vejo

porque é o que extravaza do que penso

que vem a vestir a nudez do meu olhar

                                                                                                     foto de Barbara Morgan


assim, o que vejo nunca está só e o que escuto é a verdade

que passeia

me enroscando

me seduzindo

me falando

me induzindo

invadindo o que sinto com que entranha estranha no ar

me encanta

me envolve com sua pulsante e perigosa teia


                                                                                                   foto de Joseph Sterling



amar é mais como um  som que não sei daonde vem e como

se eu visse porém como ele é de verdade, não era amor só

mas o desejo que engana o dono





portanto, há mais valia nessa meta, em ouvir como

se bate o coração nesse momento, do que vê-lo ser

transpassado por uma seta de quem não tem nenhum cabimento

um moleque alado que passa daqui pra ali

rindo e zombando de tudo que tem flexado






mas o que me importa, no entanto, agora

é que preciso de uma imagem aonde guardar todo tolo sentimento

e não ter que ouvir aquele som de sarjeta de quem o amor devora

o som miserável e profano de um dia ser jogado fora

                                                                                                                foto de Ralph Gibson




domingo, 9 de maio de 2010

Às vezes






às vezes, penso em desistir de tudo

quando eu sinto que os pés não me obedecem

e se recusam a dar um passo adiante, por menor

que seja a distância a percorrer


lá fora tudo continua em seu ritmo atordoante

de planeta girando,de roda gigante, enquanto eu me travo

desordenado

como se tivesse construído uma gaiola imaginária

em torno de mim

daonde observo o que acontece

encolhido em um cantinho

absorto em delírios de impossibilidades e fatos extraordinários

e excêntricos que me surgem e se materializam

com os sons que escuto por trás das paredes da discrição

e percebo

que um mascote que late


que o vizinho que vê tv com o som nas alturas intergalácticas

enquanto, seu rosto em transe, faz parecer que dorme


um casal faz sexo como locomotivas num terremoto

voam risadas sobre o patético show


e eu

estou só






penso em desistir de tudo

e a noite não me ilumina

se acomoda em seus barulhos apagados

ou algazarras de farras invejadas

ou em sua colcha de céu apagado e indiferença

a embrulhar os casais sem surpresas

as famílias

e os solitários

os namorados

os desesperados

os alegres

as camas vazias

e os bêbados de cada  esquina


penso em desistir de tudo

mas como desistir de mim

desistir de ser

a não me entender como eu

pessoa à pensar

pessoa à agir

pessoa à rir

pessoa à correr

pelos dias procurando o próprio ser

que em sua pessoa existe

como existe a percepção

de que um carro sobe a ladeira

violinos musicam outros andares

o silêncio dos grilos na floresta

o roçar das patinhas de um inseto perdido num mato qualquer

a fazer cricri

musicando o escuro

e depois o nada






penso em desistir de tudo

porém, não de mim

mas, do que pensei

porque não lhe vejo os frutos

não lhe colho as sementes

não rego os brotos


então, resistirei e tentarei com as minhas mãos

desenhar o meu caminho ainda em folha rascunhada

sair do esboço

fazê-lo surgir até onde quero

revelar o mistério que perdi em alguma noite e que se esconde

inconformado

em algum bar, num último copo de insatisfação

cansado de esperar meu olhar

tenho fome de ser eu mesmo

tenho a ânsia de insistir, de tentar o destino a seguir

a permitir ao que se tem pela frente

delimitar o imensurável do acima

a sonhar sobre a minha angústia

até que ela se liberte do meu nada

e venha a ser mais um dia pleno

dentro de mim






sexta-feira, 7 de maio de 2010

Enquanto seu lobo não vem








                                                                                                                                             pintura de Courbet



levanto correndo

pego uma obra de arte que não deu certo

amasso

soco

rasgo

chuto

grito

e jogo na lixeira

fico desesperado telefono para uma amiga e peço que ela me dê calma

ela então me acalma

descubro que estou atrasado

agradeço

mando um beijo

desligo

me arrumo

corro para o posto de gasolina

tiro dinheiro na máquina de 24 horas

corro

pego um ônibus

penso em alternativas para o trabalho

tiro a carteira

pago o trocador

me sento

e penso

enquanto seu lobo não vem

                                                                                            foto de Pruszkowski



vejo chegar o ponto do metrô

faço sinal

levanto

ando para a dianteira do veículo

me preparo pra descer

o ônibus para

eu salto depressa

corro para o metrô

voo até a bilheteria

pego a fila

sei que continuo atrasado

tiro a carteira do bôlso

compro as passagens de ida e volta

disparo para o acesso

passo pela roleta

desço zunindo pela escada

o metrô para

abre as portas

eu pulo para dentro

ele parte veloz

eu me seguro

penso

enquanto seu lobo não vem



o metrô para

abre as portas

eu sumo na multidão

subo pelas escadas saltando degraus

chego na calçada

ando depressa e atravesso no sinal para o outro lado

pego a transversal

peço informações à um farmacêutico

vou para o endereço correto

entro na loja

peço o que eu quero

o atendente diz que fui orientado errado

eu discuto com ele

ele argumenta de imediato

mas vai lá dentro e pega o produto que eu queria

agradeço e digo que me atrasara muito

vou até o caixa

tiro a a carteira do bôlso

pago

recebo o trôco

pego o embrulho com tudo que eu comprei

acelero pela rua e vou à mais três lojas

vazo até o metrô

passo a roleta

corro para as portas que se abrem

me espremo na multidão em pé

tem um lugar vazio eu chego e sento

penso

enquanto seu lobo não vem





fico nervoso

conto os segundos

o metrô chega

eu passo pela porta

vou para as escadas

subo as escadas

chego em cima

corro para a rua

pego um ônibus que não anda

me desespero e salto

vou andando no maior pique

entro no super mercado

deixo os pacotes na entrada

pego o carrinho

e rolo pelos corredores pegando tudo que eu possa precisar

vou para o caixa

despejo as coisas na frente dela

ela passa tudo pela máquina

pede o cartão de crédito

eu dou o cartão de crédito

vem o papel do recibo amarelo

eu assino

boto tudo na carteira

e reflito se conseguiria diminuir o atraso

pego as sacolas

passo no guarda bolsas

pego as sacolas

avanço para a porta

atravesso

saio batido para casa

chego

bato a porta

tranco

deixo as sacolas no chão

guardo tudo na geladeira

pego uma garrafa de água

derramo água no copo

torno a pôr a garrafa na geladeira

fecho porta dela

levo à boca o copo

bebo todo direto

vou ao banheiro

tiro a roupa

entro no chuveiro

abro a torneira

passo sabão pelo corpo

entro na ducha

me lavo

saio

me enxugo

coloco roupa limpa

vou para o sofá

sento

penso

enquanto seu lobo não vem





pego uma revista de arte

confiro uns artigos

me recosto no travesseiro

meus olhos vão se fechando

o pensamento divaga

eu me acalmo

tudo escurece

uma manhã nasce na floresta

eu ajeito os meus pelos

minha bôca está faminta

meu rabo balança

as garras afiadas

ali está uma casa pequena na clareira

sai fumaça da chaminé

e uma menina se aproxima pela trilha ensombreada

leva uma cesta na mão

ela está alegre

mas eu sou mais rápido

eu pulo pela janela

alguém lá dentro se assusta

eu uivo

a pessoa parece comigo

me olha curiosa e sorri

e me diz satisfeita

tranquila

porque demoraste tanto?


                                                         ilustração para O Chapéuzinho Vermelho de Gustave Doré