O tempo e o vazio

Agora ou nunca

O amor
          de quem se leva a chama
          desfaz-se do minuto
          em sempre
          ou nunca
          caminho casual
          de um cristalino
          agora

um olhar-se
         de dentro para fora
         e de fora
         para dentro

um lamber-se
        como a consolar-se
        como um viralata
        ferido

e abraçar-se
        a se compensar
        numa escuridão
        um sussurro
        vazio ou morto
        à procurar
        quem se fôra

ou porque
        se deixara ir
        sem ao menos
        saber para onde
        roubando
        todos os segundos
        para o passado
        apagando da vida
        o que vem
        ou mesmo
        o que foi

é então percebemos
        o que chamamos de

                          
                                       é chegada a hora.

                                                    
                                                                                                               

                                 foto de Henwar Rodakiewic- portrait of young man movement

                                     





                                                                                    

Se uma última palavra me for dada

                                                                                            foto de Keith Carter

                                                                                               


E se  uma última palavra me for dada
que venha a da boa hora
e não a que me fez ser
o que não queria que fosse
pois, a última palavra é a que fica
a sentença ou a benção
porque tudo antes se esvai
como as freadas de ônibus
as ceias pródigas, os adeus
os passeios, as confissões sorridentes
as brincadeiras no recreio, os beijos
os telefones anotados na caderneta
e os cafés lotados de toda tarde querida
as lembranças incompreensíveis
os simples feriados

me perdoem os que escutarem
essa última palavra
se esta não for a que compreenderam
como a que o eterno não esquece
ou a que o passageiro não embarca
pois, o que valerá será a modéstia
de não ser original ou brilhante
mas, talvez, como a anotação de um viajante comum
sobre o que se vê pela janela de um trajeto
por olhos ébrios de tantas surpresas


                                                                            
                                                                                       Foto de Parke Harrison

Mas, se ainda uma última palavra me for dada
que escute o destino como o que não se conhece
que escutem os solitários como os que conhecem o outro
os amados que os perdoam
os ridículos que não vêem a si próprios
aventureiros ou pensativos como os que criam
os traídos como todos os que se expõem sem refletir
os africanos, os amarelos, latinos e os demais

e que chegue essa hora e me ouçam
porque será à todos a verdadeira e final
porque a todos direi por último
simplesmente
a sorrir feliz nossa condenação
ou livre arbítrio
mas sem mais sofrimento
tudo isto em que se resume o todo
o terrível e cruel
o feliz e o abençoado
o terreno e o transcendente
as horas doces que perduram
e o tempos escorridos
por isto que sou teu
e tu o que produzi pelo tempo
deixe-me te dizer agora
porque a hora é chegada
porque sei profundamente
que tu também sabes
que o que direi ecoa em silêncio
pelos corredores disformes
do que foi sempre exato antes
e é
e será
e foi apenas isso
um despudorado
sim!

Preciso ser um céu

O céu clareou de novo.
Antes foi aquela tempestade
mas não quer dizer que de vez já passou
foi embora, se foi
e o que vem é perpétuo.

Apenas que sim
agora o tempo é azul
nuvens em calma, vento amigo
rosto num espaço tranquilo, receptivo
embora que, quando as gôtas caem
do alto do não sei onde, da fábrica de segredos
fossem como se de lá
se mostrasse um aceno,
ou parentêsis no que é firme, exato
e o céu se materializasse em fluído
a despencar no seu frio afeto, sua vivência.
Imagino que preciso ser um céu

Há uma beleza aí da qual não desisto
porque é como não desistisse de mim mesmo
eu também tenho minhas horas de temporal
ou calmaria, luz, do extraordinário.

Essa abstração
se materializa em mim
a me lavar,
me aponta,
me faz ser
e como desistir de mim?
Penso em ser um céu.

Somos sempre por enquanto
como não sentir o que vem à mim
sobre a pele
sob o fluxo das afluências?
Fatos, momentos, humores que se seguem
desmancho cada sentir
diluindo o que não penso. Sou eu.

E como posso desistir de mim?
mesmo com as precipitações
lugares comuns, clichês?
Sei que preciso ser um céu!

Atmosfera é o ar que trazemos
ou construimos em volta de nós
para nos apresentar o mundo,
para podermos dizer
Olá, sou assim!

Preciso ser um céu,
pois apesar das inconstâncias
virá o sol, virão as aves, passáros, balões
aviões, homens voadores a me atravessar
e olhos a bem dizer clarezas.

E por fim, serei azul
estarei azul, livre, firme, profundo, simples
E poderei dizer que abraço em silêncio, finalmente
o infinito que sei em mim,
através de tanto nada
há a minha alma.

Foto de Yves Klein - famoso artista francês da década de 60

que mudou sua vida quando descobriu a força transformadora

do azul do céu. Fez toda a sua obra em cima desse argumento celeste. 

À Fernando Pessoa

Meu mestre incorrupto e morto está

não fui eu quem viu, mas alguém me disse

e se perdeu no mundo

que incorrupto e morto está

com os olhos de ver a alma lá no fundo.


Porém, se a alma já voou

como há muito já voava

ao tecer poesias

em que em letras levitava

é ainda como se toda ela ainda ali estivesse

quando no corpo morava

e ainda se enternecesse

e risse, risse, risse

mesmo como quando com os olhos úmidos

o coração com as águas do Tejo

se inundava.

                                                                                                               pintura de Almada Negreiros

Meu mestre morreu tanto tempo antes que eu nascesse

e já incorrupto e morto estava

e já há muito rindo, rindo, rindo

e já me ensinasse

ainda respirando o sopro dos navegantes do passado

ou os pingos reticentes de Lisboa

que numa tarde houvesse contado

que chamava a gente, nas casas, de solidão

que o insofrido só imagina, ou não

e o mar de lusos

o rebanho sonhado de uma nação.

Então, em espectro segue quem ali nasce

e se adianta em leveza,

 inspira a sua imaginação.


Pedras não leva, mas o profundo sim.

Sábio dá a outra face e os muros não eleva

mas, leva bilhas, colhe águas, renasce

lava os olhos

e enxerga em tudo navegação

por dentro dos segredos trancados , no esquecimento das lágrimas,

no chão.

Mas seu ar é singela excelência

sabe a quem molhar o rosto e enxugar a face, secar o dessassosêgo

como se maravilhas transpirasse.

Sua mestria é mansa, a vida - a escola,

o coração - sua classe, sua dança

Não parece que morreu e sim que nasce

apenas ali deitado

como um corpo de nuvens à flutuar

e apenas ali descansasse.

                                                                                                       ilustração de Gustavo Doré

Mas não morreu

trocou de lugar com Gabriel

a tocar em alguma orquestra lá em cima

e as pombas do Espírito ensina

como devem ser todas as pombas.


E desarruma a mala de Nossa Senhora

joga as meias da alma fora, colore as nuvens com aroma de rosa

e lambuza de mel a aurora

picha os dourados dos mantos dos santos com spray invisível

para que os embasse

e só a luz de suas auras de brillho nos ofuscasse

de par em par, abre todas as janela do céu

conta à Deus suas piadas de tabacaria

e O beija na bôca.

Sente que Lisboa não vê ainda o sol

e sua alma se espalha, tudo ilumina bela e louca.

Os inconformados serão sempre os inconformados

mas, os outros não, percebem a metafísica.

Porém, o inconformados insistem, são até o fim os inconformados

não contam redemoinhos, não sujam as pontas dos dedos com doce

não vêem que o mestre incorrupto e morto está

sorrindo e sentado na porta do Além

a pensar porque o mundo lá embaixo

é do céu um pequenino e ázigo trem

brinquedo tolo e colorido para sempre em eterna infância

que quando não quebra

apita e faz soltar fumaça

pelo nariz de alguém.


À Fernando Pessoa
que diz-se
que foi achado intocado, perfeito
quando aberto seu túmulo.

Sempre sim

No momento, eu sinto que não vou escrever mais

O que fazer que seja nôvo?

O que trará a surpresa?

O que olhar pela janela?

O que prende à mim ao que vem?

O que vem, o que foi, o que é ?

O que sempre?

Não há como despertar?

Quem não sonha?

Mas, e amanhã como vai chegar?

E se os pássaros não cantarem mais?

E se a vizinha não fizer barulho?

E se o porteiro não trouxer as cartas?

E se não houver leite na padaria?

Quem vai limpar a casa?

E telefonar para minha mãe?

E ver um filme na poltrona comendo biscoitos?

E beijar de nôvo quem anseia por seu toque?

E tomar banho deixando a água cair morna limpando todos

os pensamentos impuros?

E matar a fome que incendeia as entranhas, enquanto sabe de

um amigo que o trabalho vai ser muito mais lucrativo?

E como não escrever, escrever, escrever

Talvez dizendo sim

O sim trará o nôvo

O sim fará surpresas?

Sim, contemplarei a janela

Sim, abrirei a porta quando você chegar e lhe direi  o quanto

você me faz falta e que nem lendo tudo que já li de novo vai

fazer a casa quente e viva de novo

Sim, o que vem, o que foi, o que é será  para sempre sim

e os quartos poderão respirar seus móveis quietos

Sim, sempre

O sim que nos transforma

O sim que nos empurra pra frente

Sim desperta e sonha!

Escreverei sempre SIM!

AÍ CAI

.

céu

sono

nuvem

AÍ CAI

pingos

.

fogo

chama

respondo

AÍ CAI

jogo

cara

riso

gesto

AÍ CAI

riso

.

leio

imagino

deliro

AÍ CAI

levanto

.

passo

pressa

distração

AÍ CAI

tombo

.

sal

mar

copo

AÍ CAI

sede

.

papo

sempre

mesmo

AÍ CAI

sono

.

sorte

ganho

rio

AÍ CAI

mergulho

.

chave

entrada

beijo

AÍ CAI

segredo

.

viagem

sonho

barranco

AÍ CAI

desastre

.

.
pressa

sopro

jornal

AÍ CAI

lixo

.

ressaca

peixe

canoa

AÍ CAI

socorro

.

.

letra

chance

papel

AÍ CAI

céu

.

A vida é mesmo muito curta

A vida é mesmo muito curta!

Acho que é de repente que a gente cai na real que a vida é mesmo muito curta. Parece que foi ontem que andava no colo, engatinhava entre as pernas da mesa e das cadeiras da sala de jantar, que as gretas dos tacos machucavam os meu joelhos e mãos sujas, e chorava de fome até ganhar o peito doce da minha mãe, o cheiro de leite, perceber que eu não entendia nada o que as pessoas falavam - uma língua de sons abstratos, umas pessoas que eu mal enxergava; e a escolinha e a primeira professora, os álbuns de figurinhas, brincar no pátio de tarde, pular corda, pique-cola, queimado. E as férias na fazenda, as redações mal acabadas, aulas de geografia, as notas da escola, brincadeiras com a turma, adolescências infernais, os bailes de quinze anos e ...ah! o primeiro beijo! Porque a gente não se lembra mais e melhor de coisas assim? Educação que a gente aprende namorando, aprendendo a lidar com as pessoas, a respeitá-las, procurando entender os caprichos do outro, ou da outra, ou do universo que se estende ali na sua frente como um tapete mágico para o país das maravilhas.

A vida é mesmo muito curta!

Aquela luta nas provas do vestibular. A aprovação inesperada, mas confirmando intimamente que você não era aquela negação que antes você pensava. As viagens para a roça, para os sítios. Estudar sobre as jaqueiras. Os discos voadores que apareciam sempre nas festas de São João. As primeiras festas alucinadas ao som de muito rock, os primeiros discos, correr para ouvir Imagine do John Lennon, as doideiras e a formatura cheia de responsabilidades. Banhos de cachoeira. Escalar montanhas perigosas e desafiantes; e os churrascos nas fogueiras escondidas sob as sombras. Quando se é ainda jovem, tudo isso parece um parágrafo de uma enciclopédia sem fim ilustrada com as imagens mais coloridas da memória.

A vida é mesmo muito, muito curta

Foi tudo tão veloz! Parecia que vivia numa onda que eu surfava, a maior onda do planeta e ficava eufórico até chegar na praia, sentindo que tinha vencido um grande desafio! Mal sabia eu! E depois da formatura o primeiro contrato, mais estudos, mais trabalhos. Sair da casa dos pais e o primeiro apartamento inteiramente seu, o paraíso, mas cheio de vizinhos loucos ao redor! O primeiro namoro sério, a primeira decepção e mais trabalho, mais trabalho. Como a gente sofre quando quer chegar ao céu subindo num banquinho. Ainda bem que a gente saía de noite. Encontros calientes, cinema no fim de semana e as responsabilidades com os seres que amamos. Noites sem dormir, carros desabalados, mais trabalhos torturantes, tristezas e porres humilhantes. Raiva, stress, desabafos, equívocos e quebra- quebras, pazes, abraços, beijos e te amo.

A vida é cada vez mais e mais curta! Não é nada, uma coisica de nada, um pó voando nos redemoinhos dos becos.

E me lembro de você chegando à noite num fim de semana, buzinando, buzinando, se lembra? Eu gritava da janela esbaforido, ainda pelado e molhado do chuveiro, cheio de sabão, borboletas na cabeça, que eu ia já descer, que já estava pronto, que ia só por os sapatos, um instantinho só. Corria punha os jeans, o tenis e descia pelo elevador ventando, mas a alma subia como foguete. E quando chegava, você já ia gritando que estavamos muito atrasados, que ia ser a última vez. Eu, sorrindo, te abraçava chamava todos os anjos que passassem e te dizia no ouvido que te amava, e mais toda bobagem que me passasse pela cabeça e você sempre acabava rindo também, se lembra? Porque você sabia que eu que era a sua festa e você era a minha parada de sete de setembro, minha praia lotada no posto nove, meu oscar de melhor filme, e te dizia que, no futuro, você ia dizer que eu fazia tudo de propósito, só para depois me dizer aquela quantidade de loucuras, que dava para encher um compêndio bem pesado de maluquices, mas que ela ia adorar ter na mesinha de cabeceira o resto da vida. E minhas mãos avançavam audazes sobre a sua roupa e você deixava, se lembra? E daí, saíamos andando e pulando de nuvem em nuvem, de uma pra outra, entre o voo das andorinhas e dos pardais, flertando com o azul, flutuando e voando com os boeings e balões mágicos. Nós éramos nossos próprios super-heróis!

Nosso tempo não era nada e era um século, não era?

Se lembra da nossa primeira casa, as noites que ficavamos acordados, a tv ligada, enquanto você tomava café e lia um romance cabeça, e depois me contava o que estava acontecendo? Eu interessado encostava a minha cabeça no seu ombro e dormíamos sem saber a continuação nem do seriado e nem a do livro. E nem interessava, porque o que a gente queria saber era que continuavamos estar ali juntos, respirando quente no pescoço um do outro; e meus braços e minhas pernas te engolfavam como um polvo carinhoso, e só acordavamos depois de madrugada; quando você cismava de me dar um leite morno com canela para eu dormir melhor, se lembra?

E tudo nesse tempo já passava como um raio!

Mas agora o que restou? A vida, às vezes, é um tantinho assim. É a velocidade da luz, um piscar de olhos da galáxia. E como queria que você parasse ali, enquanto olhava como era bem desenhadas as tuas mãos, os teus pés, as orelhas. E te sussurava os segredos de nós dois, te soprava nuvens no seu ouvido e você ressonava, enquanto a sua mão apertava a minha, o seu corpo contra o meu, uma máquina de fazer pombos voando no céu de nossos sonhos. Era quando o nosso tempo parava e, até hoje, eu penso que estou ali, com você, mas você não está mais, desceu as escadas um dia, quando eu não estava. E a porta ficou aberta e os armários vazios, sozinhos. Eu entrei e fechei as janelas, desci a cortina e fiquei olhando a chuva correr nas pedras da calçada durante dias, semanas, meses. Não se lembra? Caí num buraco negro com tudo desabando por cima de mim - você, o trabalho, as minhas economias, o aluguel, o futuro, as promessas e o resto do mundo, me jogando de qualquer jeito num fundo de um poço sem fundo, negro, triste, impossível. Mas, o que vale é que um dia você voltou. E eu só te abracei e nos perdoamos e a lua apareceu cheia e luminosa, enquanto mariposas voavam em círculos em volta dos postes da vila imaginária de nossos amanhãs, se lembra?

Hoje penso em tudo que se passou!

E é tão louco saber que tudo, tudo foi como um trailer de um curta metragem de cinco minutos. E o mais chocante é que o que falta é só o tempo de limpar os restos de pipoca, checar a carteira no bolso, lembrar onde estacionou o carro, aonde deixar os amigos convidados pro cinema,lembrar de deixar dinheiro para a empregada pagar a entrega do pão e do leite, não esquecer de apagar a a luz da sala e da cozinha, beijar o retrato da mãe querida, deitar e apagar o abajour, rezar para que a próxima sessão seja de um filme de amor e de aventuras, em que você seja o mocinho e que dure por toda vida do universo, mas que não tenha um "happy end" e sim um "happy forever and ever". Sonhe feliz!

Penso
se não tem forma
forma-se branca nuvem

que faz então chover
esferas que caem
sobre as feras
que pensam
que somos
nós

ou
caem
sobre a terra
que enterra
o segredo
que nela
cresce

ali

e

aí
cria
o verde
que faz vapor
inundando o céu
formando a nuvem
sem forma como
o que penso
que

nós
somos

e muito

além do que
penso, penso, penso,penso,penso,penso
senão...

Desatolados

Se eu pudesse, ao meu pensamento, lhe arrancar os pés do breu, 

seria só naquele momento que não pensasse em nada

e olhasse o céu.

Parece fácil assim dizendo, porque não é de quem lê tentar, mas é de

quem tem o ferimento e não sabe onde que pisa.

Se o pensamento até o alto se elevasse, com certeza a alma

o acompanharia.

E dependendo da entrega do meu ato, talvez até ele, com a rapidez da

luz, também flutuasse.

Assim, só me resta ir limpando o que penso, tirando de vez

os pés da lama.

É bem possível que assim não só carregue melhor meu fardo,

mas que também eu possa ir voando!



                                                                                                                          Foto de Parke Harrison

O que me apraz

A ansiedade é meu veículo motorizado. É, ele que é o meu transporte preferido que eu nem preciso fazer fon fon, porque sei que alguma coisa boa vai acontecer com a estrada livre pela frente. Eu entro e bato a porta, ligo a chave e pronto - estou indo de encontro à fortuna. Eu sei que o que quero vai logo aparecer. E como eu chego? Sei lá! Um pressentimento feliz que vem do não-sei-o-quê e não-sei-onde ou não-sei-como, mas que vai surgindo e eu sigo, persigo correndo, voando, além de quando eu passo a terceira. Me sinto numa corrida de grande prêmio de formula um. Só espero que não seja um delírio tolo, a compensar essa estrada acidentada, cheia de buracos, de mão única, porque o real não perdoa ultrapassagens e cobra um pedágio tão custoso em valia, que é melhor nem pensar em ser multado, porque aí, sim, é falência no duro. Isso não tarda a tirar qualquer sentido e qualquer graça que haja numa novidade que possa aparecer, que eu tenho vontade de até de cobrir o rosto com uma máscara de palhaço, daquelas bem absurdas, que fique parecendo uma ridícula fantasia de um hipopótamo atropelado pintado para o Carnaval, uma pretensa e patética criação de uma escola de samba para me castigar de tal abuso e representar minha humilhação. É como um vento que levanta a pipa de uma criança e de repente aumenta e sai embora carregando a bendita, enquanto uma criança, com cara de quem entornou o mingau quente no colo, a vê sumir na tarde entre as nuvens alegres e malandras do pôr-do-sol. Mas, não adianta. Talvez, a verdade dessa vez não doa e a pipa fique firme nas mãos do guri que corre na praça, dono do pássaro feito de papel de seda barato, com a cauda serpente de linha e tiras coloridas, que lhe acena como se dizesse que melhor é a coragem de fazer voar e que sem risco não há lucro, que tentar sempre abrirá vantagem sobre quem fica só olhando os outros correndo nas pracinhas empinando a mais linda pipa que planou sobre as suas cabeças. Então, percebo que a novidade talvez fosse saber só disso, não só sobre empinar pipas, mas a oportunidade de correr um risco, como eu tinha corrido pela estrada, o risco de saber que eu posso ser feliz como aquela pipa tremulando lá em cima, colorida, vitoriosa. Deitei, fechei os olhos e a ansiedade havia passado. Não precisava mais dirigir meu carro maluco. Lentamente o sono vinha. Me ajeitei sob as cobertas e pensei: - talvez em sonho eu veja o amanhã e que amanhã também será um sonho! Amanhã...amanhã...amanhã...Quem sabe? Soltem os carneirinhos!

A infanta e eu

                                                                                                                     
                                                                                                                                    Las meninas - Velasquez

a mão se levanta

caem os pudores em não ser mais que eu

um dedo se ergue e aponta para mim

como um louco aponta para o céu


outro dedo surge e aponta para uma ave que canta

e já não sou eu mais o que flutua

mas o que percebeu agora

que os outros dedos da mão apertam a minha garganta

para que não diga nunca mais: - sou eu!


eu me levanto

e aponto a vista para a vida que me havia conhecido

e de mim temo o juízo

que por ela me perdeu


outra mão se levanta e diz calma!

é melhor não contar com o que não existe

com o que o que não houve

e nunca te pertenceu nem por um momento

para nunca mais pensar: - sou eu!


depois

dois dedos estalam

a ideia que me trouxe é a ideia

de quem não sou eu

a cabeça se ergue e se espanta a ver tudo que se passou

e não adianta


a vida é aquela infanta

a olhar o reflexo que não reflete quem se esqueceu

o olhar vê que nenhuma escolha é santa

com exceção daquela que no viver não se distorce

também não desfez o sentido do aprender

de que é tudo é teu para construir

um mundo de miragens a girar, girar


e um dia apenas nesse turbilhão a perceber

que uma mão se levanta e cai a cortina

e

por detrás

à olhar

o todo eterno

que transforma tudo daquele passageiro

uma simples lembrança do passado

em um pequeno camafeu

Real

para que existes?

desiste

não me apresente

nem mais uma imagem

nervos, deslutas

mudas, brutas horas

ventos soltos

doidos corvos pelo ar

ai dor

cor anti mel

minha noite e dia amante

tu meu trabalho

meu talho

risco sombra

retalho

bis sonho

e mordo esse talo

daquela estranha flor

do desamor

de que hoje falo

essa imagem

me faz agora eu

teu autor

quase um crime

calo

apago o show

morreu meu regalo

A gota

O que nos faz querer

é uma gota inquieta

de uma essência invisível

tal como um cristal muito persistente



de tanto ziguezaguear

pelo caminho,

cobre tudo de seu material

como uma poderosa lente

e nos convence sem pudor

olhos, coração e mente



O curioso

é que amplia só aquilo

que nos faz contente

o triste é esquecido

ou é reduzido até o inexistente



A mesma lente que nos cega

nos faz tão crentes

que o que nos atinge é eterno

embora talvez termine

depois de alguma curva

que nos engane

e nos faça perceber

a felicidade ausente



Aí, depois de exaustos,

na viagem estafante

é que vamos descobrir

desaparecer a visão traiçoeira

que esconde o real retraído

ou inexistente

e a verdade

maravilhosa ou não

é o que se apresenta

não importando a desculpa

que se invente.

O cálice

LE.............. CRI
CRIA ...AÇÃO
CRIAS. SÃO
REAÇÃO
À

RAZÃO

mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

Bilhete

O que me importa os fatos vãos

os ônibus,as intranquilidades

a passagem do tempo

as palavras, as dores

a insegurança,

se são as suas mãos que me faltam.


Ter-me-ia molhado os olhos

lavado meus erros

purificado meu caminho

se ele já não passasse mais

fosse névoa lenta


Tenta entender

eu aqui estou só

mas já não sofro

beijo a face da escuridão

e espero


Do nada tranquilo

que me tem à volta

dissolvo meu ser em espaço

deixo meu eu à luz

é benção não ser mais nada


Sou puro e eternamente

como o universo que fez o sim

justo ou insano

foi o que senti ali

quando eu te disse

eu te amo


PS:

Quando eu tudo te falei

isso ainda importava

e eu não era ainda

o que percebi em mim

não ser mais que um sôpro de sal

soluto no oceano

por isso, escrevi mais uma folha

mais um instante

em que não penso

em que não cometo enganos.

Livre arbítrio

Ordem

no universo

é o encontro arbitrário

ajustado ao que se convém


Sentido

é a arbitrariedade

elevado ao infinito além


Destino

é o resultado

dentro da certeza

das situações que vêm


Karma

aceitação dos acasos,

do destino e coincidências - Zen


Mas, o Caos

é fundamentalmente necessário

para encontrar a

Ordem

QUEM?

A origem da dúvida

Da incerteza do destino que fazemos a perfeição

do raciocínio

Das lacunas e do imprevisto que inventamos as soluções

pro destino

Os acidentes e acasos que nos antecipam o sucesso,

o futuro ou vaticínio

são o real , o processo divino

E apesar de tudo o final é o mesmo de sempre.

Abençoada ignorância!

Ou será melhor ser cretino?

O real faz-se de vasta e viva ilusão, movida por vontade vertiginosa.

Miragem de clarão e ardor , o corpo da verdade - imensa e astuta

nebulosa.

Imaginemos então, se possível, a doida extensão de um espaço sem

limites de dia impalpável e acesa luz - à noite, concretude

maravilhosa.

Ali se faz tudo que há e o que mais já não há, como uma usina

de faz tudo do invisível - ópera miraculosa.

A lógica dos dados traça o caos - o jogo da natureza

é o nome da rosa.

Vence o que pensa que existe e não é tudo - o que não era, mas pode

ser agora a pura realidade, curva e enganosa.

O impossível se faz plausível e o impensável de uma crível fatuidade

goza.

Sem fim é o número de probabilidades, fazem as leis da ordem da

existência e o vivo que surge agora , a dimensão da majestade

apossa.

Tudo que imaginam é energia e vida e isso ao contrário não é tudo,

nem com boa vontade.

O poeta que é um sábio por entender de imensidão

e, às vezes, joga dados e outras vezes não

diz que comparado ao amor que o fêz e a chama que nele arde

que tudo isso é muito, muito mais além

não é nem mesmo o M com que se escreve metade

ou os dois zeros com que se fazem o cem.

Gôta após gôta

o tempo vai passando

e a gente nem se dá conta

que é um oceano

que está se formando

O importante é ter de aprender

qual o fluxo tem a direção da energia

a qual lhe ajuda a flutuar

pois a profundidade aumenta

e a inexperiência pode lhe afogar

Mas se a sua alma é sedenta

e se há como um pensamento

a fluir como um rio direto para o mar

e que direciona e aproveita o que se passa

pra ela tanto matar sua sede

ou ser como uma usina que a sua luz fique a gerar

é possível então não temer mais essas marés

ou até mesmo nelas aprender a nadar

Há quem apenas bóie

ou se debata

mas esses

não tem muito onde chegar

Só sei que com essa experiência

é melhor saber como

ou destampar a tampa do bueiro

ou apenas a torneira fechar

Mas ainda é melhor é saber

que o corpo experiente se inunda pra sempre

com o fluído da fonte da imaginação

que é o espírito do mar do universo presente

que nos afunda entre as estrelas

e por fim em seus sonhos nos deitar

até o seu fundo docemente

e que o eterno repouso apenas é

o amor do seu leito que se sente à chegar

a nós em descanso finalmente.